Hacemos nacer mariposas de la rugosidad del papel

Todo empezó con la narración oral. Mi tatarabuela, sin saber leer, conocía de memoria Las mil y una noches. Los relatos eran su moneda de cambio, cada niña le daba cinco centavos para poder escucharla. Ella compraba tabaco y papel para forjar cigarrillos que, luego, fumaba mientras narraba. Mi bisabuela coleccionaba capítulos de novela que venían en la caja del jabón. Mi abuela, como sus ancestras, aprendió con el corazón los cuentos árabes y, siendo yo niña, me los contaba, censurados, antes de dormir. Fue ella quien se casó con un escritor, quien alentó a mi madre a escribir y le publicó su primer poemario. Mi abuelo, en 1960, ganó el premio literario Casa de las Américas, pero en 1975 el ejército guatemalteco lo desapareció. Mi familia se marchó al exilio y, detrás de sí, dejó su hogar, sus libros; no perdió la habilidad para narrar: esa es mi herencia.

 

 

Nuestra historia es mi leitmotiv. En mis obras aparecen la guerra, vista desde la perspectiva de las mujeres; la desaparición forzada, el exilio, la migración; la desigualdad y la violencia de género. La hibridación de disciplinas es mi brújula: artes visuales, cine documental, narrativa corta y poesía.